Per favore, il prossimo che dice che siccome sono Anarchico allora non voglio le leggi ma il chaos e la legge del più forte almeno si legga la pagina di wikipedia della suddetta filosofia politica (e di vita), che così si eviterebbe di fare enormi figure di merda.
Grazie.

Anarchia è l'insieme di rapporti non-autoritari che individui e collettività scelgono per relazionarsi fra loro.

Anarchia è anche la ricerca e sperimentazione di una organizzazione sociale orizzontale che si pone in totale opposizione e alternativa concreta all'attuale sistema di potere che viene considerato dagli anarchici statale, autoritario, gerarchico, capitalistico, militaresco.

Una società anarchica è una società che vuole basarsi sul libero accordo, sulla solidarietà, sulle libere associazioni, su federazioni, sul rispetto per la singola individualità che non volesse farne parte, secondo il principio che le decisioni valgono solo per chi le accetta.

In una società anarchica si rifiutano quindi leggi, comandi, imposizioni, principi fondati sul volere della maggioranza, rappresentanze, discriminazioni, castighi, guerre come metodo per risolvere contrasti, realizzando la gestione ed il superamento dei conflitti attraverso assemblee di comunità o chiarimenti ed accordi tra i diretti interessati.

«Vergogna, vergogna». Come sette anni fa, davanti ai cancelli di quella scuola. Con le stesse persone, gli stessi cori, in più soltanto la stanchezza e la frustrazione di una attesa lunghissima e vana. Mancano i lampeggianti e il cordone di carabinieri dagli occhi spaventati che tenevano lontano i no global. Il resto è uguale a quella notte del 21 luglio 2001. L'inizio e la fine, un cerchio che si chiude perfettamente con scene e sgomento identici. La rabbia, «assassini, assassini», qualcuno che cerca di lanciarsi in avanti, un caldo folle, sudore e lacrime sui volti delle vittime definitivamente convinte di aver sbagliato ad affidarsi alla giustizia. Oggi come allora. Due Italie, una sempre più forte dell'altra, come dimostra il sorrisino di superiorità del giudice Barone al partire dei cori, mentre si ritira dopo la lettura del dispositivo che commina tredici condanne, quelle che non contano nulla, 36 anni contro i 108 invocati dall'accusa, sedici assoluzioni. E alle vittime lo sfregio di risarcimenti irrisori (una media di 4.000 euro) rispetto alle richieste delle parti civili (20.000 euro a testa). La sentenza fa a pezzi le tesi dell'accusa. Avvalora in pieno la linea fin dall'inizio proposta dal Viminale, quella delle poche mele marce in un cesto florido e sano. Le condanne sono acqua fresca, sempre e comunque mitigate. Lasciano intravedere una certa riluttanza nel propinarle, e la riduzione ai minimi termini della gravità dei fatti. Ad esempio, il vicequestore Michelangelo Fournier, quello della «macelleria messicana», prende due anni comprensivi di non menzione, con le attenuanti prevalenti sulle aggravanti. Condannato, ma giusto un poco. I magistrati avevano strutturato la loro requisitoria in tre parti.

Il VII Reparto mobile di Vincenzo Canterini, i funzionari accusati di aver firmato falsi verbali di perquisizione, sequestro e arresto, compresi quelli riguardanti le celebri molotov false, e i vertici apicali. È sempre apparso chiaro che il processo si sarebbe giocato sulla parte centrale. Il «taglio» del collegio giudicante è stato draconiano. Colpita solo la base della piramide. Gli unici a pagare davvero per la vicenda delle molotov false, che dovevano essere la prova regina della pericolosità dei 93 no global arrestati alla Diaz, sono stati i meri esecutori della parte iniziale dell'inganno, i soli riconosciuti. L'autista Michele Burgio, alla guida del defender che porta le false prove alla Diaz, il vicequestore Pietro Troiani, ex collega di Canterini, che le prende in consegna. Assolta la pedina seguente, il vicequestore Massimo Di Bernardini, che nel domino dell'accusa costituiva l'anello di congiunzione con la catena di comando di quella notte. Ma le anomalie nella gestione delle molotov cominciano infatti dopo che Troiani se ne spossessa, in un susseguirsi di comportamenti che è lecito definire irragionevoli. Ogni eventuale legame superiore è stato invece reciso: le false molotov furono una libera iniziativa di due oscuri gregari. La prova della colpevolezza dei vertici apicali di quella notte, Francesco Gratteri e Giovanni Luperi, non si è mai formata durante il processo. Ma le firme degli altri funzionari su verbali che attestano il falso sono sempre sembrate l'ostacolo più massiccio alla assoluzione di tutto il gruppo dirigente. In quattro anni e 170 udienze, la difesa non ha mai prodotto un teste che sostenesse la veridicità del contenuto di quei verbali. Nessun testimone. Ma anche qui la scelta dei giudici è stata minimale: l'élite dei funzionari italiani di Polizia si è fatta buggerare in massa dalle poche mele marce dei ragazzi di Canterini, ai quali va evidentemente riconosciuta una sagacia non comune. Fa male vedere un vecchio che urla e piange. Arnaldo Cestaro, 70 anni, una spalla rotta e tre operazioni per rimetterla a posto, inveisce contro lo Stato italiano, in piedi su una poltrona dell'aula bunker. Accanto a lui le altre vittime di quella notte, Lena Zulke, la ragazza tedesca che divenne l'immagine simbolo, una maschera di sangue portata via in barella. E poi tutti gli altri, un avvocato maturo e compassato come Vittorio Lerici che vorrebbe buttare la toga «per la delusione», e quel coro martellante, «vergogna, vergogna», i reduci no global attoniti, Vittorio Agnoletto spaesato come non mai. Il caldo che pulsa alle tempie, le urla, le ferite ancora aperte, il senso di ingiustizia. Come quella notte.

Solo una parola. Vergogna.
In questo paese la polizia più picchiare dei manifestanti pacifici adducendo false prove della loro pericolosità rimanendo impunita. Questo, a casa mia, si chiama "stato di polizia". Questo, a casa mia, si chiama "dittatura".
In questo paese la giustizia non esiste. Vergonga.
C'è una cosa che però mi fa stare un po' male. In tutti la televisione, su tutti i giornali, si racconta alla luce del sole, senza mezzi termini, che le 2 Molotov ce le hanno portate i polizziotti, che l'accoltellamento all'ingresso era solo una messa in scena, che 93 persone di ogni età, razza e classe sociale sono state trattate come animali da cani in divisa, e delle quali 2 hanno rischiato la vita. Tutte cose che, quando noi altri eversivi anarco-insurrezionalisti mangia-bambini, vicini anche ad Al Quaeda, le dicevamo 7 anni fa' venivamo additati come complottisti, contaballe, creduloni e faziose teste di minchia. Ora la televisione e' daccordo con noi ma nessuno ci chiede scusa e, men che meno, nessuno s'indigna perche' quel che dicevamo era vero, era incredibilmente grave ed inumano e ci e' stato tenuto nascosto dal nostro stesso paese.
Ma probabilmente sono solo un fesso, ad indignarmi ancora per tutto cio', in questo Bel Paese.

P.S: ringrazio il corriere per l'articolo in grigio, e Punk4free.org per un pezzo del testo in bianco che ho copiato pari pari perchè mi rappresenta appieno.

Lei è andata via. Non c'è più, non è più tra le tue braccia.
Di lei è rimasto solo il profumo. Un profumo dolce, di vaniglia, acre, che allo stesso tempo ti fa gioire e temere.
Di lei nel letto è rimasto solo il profumo. Il cuscino profuma di lei, le lenzuola profumano di lei. Chiudendo gli occhi si può credere che lei sia lì, accanto a te, ancora per un minuto, un secondo, un momento. Ma non è così. Lei è andata via. E ti ha lasciato solo un regalo. Il profumo. Il suo profumo.

Avete presente quando un particolare profumo vi ricorda qualcosa di un momento passato? Ecco, la sensazione di quel momento è così. La sensazione di oggi è stata così. Sono andato via da lei, e, una volta entrato in casa, mi ha accolto uno strano profumo. Questo profumo mi ha fatto esattamente questo effetto, pensare che lei fosse lì, vicino a me, a tenermi per mano, e che ancora per una volta io potessi sentirla mia. Ma forse, in fin dei conti, questo profumo non esisteva neanche.